Ich meine, es ist ja nicht, dass dieser Kindergarten und ich immer eine vollkommen harmonische Beziehung hatten. Es gab zwischendurch richtig Ärger mit Kita-Leiterinnenwechsel, Mediationen, vielen Gesprächen mit der Gemeinde und noch mehr mit diversen Erzieherinnen. Aber wir sind da gemeinsam durch. Und nein, weder Erzieherinnen noch Leiterin atmen auf, dass ich jetzt endlich weg bin. Jedenfalls haben sie mir das unabhängig voneinander gesagt.

Nicht nur für Kind Nummer Zwei, auch für mich beginnt eine neues Zeitalter. Beide Kinder in der Schule – das ist einfach mal was anderes als das zumindest meistens geruhsame Leben in der Kita. Und vor allem: Es zeigt, wie die Zeit rennt. Mehr, als man eigentlich will.

Ich geh dann mal ein Pöttken heulen.

“Was ist eigentlich die Quadratpflanze von 5?”

Wobei der Autor sofort und ungerührt was von

“2,2something”

sagte. Ich hab schon einen sehr klugen Autor.

Nicht nur, dass Kind Nummer Eins dauernd zu irgendwelchen Spielen fährt und der Urlaub aufs Trainingslager abgestimmt werden möchte. Auch irgendwelche Internationalen Volleyballcamps häufen sich langsam, die so groß sind, dass wir sie lieber noch begleiten.

Dafür hat Kind Nummer Zwei ab jetzt Testspiele, Tuniere und ab Sommer dann den Ligabetrieb. Dankenswerterweise finden die statt am Sonntag (wie die Spiele von der Tochter), freitags oder samstags statt, damit man auch bestimmt so gar nichts vom Wochenende hat.

Dass wir mittlerweile insgesamt vier Tage Training die Woche haben (mit Option auf einen weiteren Tag sowie in jeder freien Minute Fußball gespielt wird), lass ich jetzt mal aussen vor.

Zu deutsch, auch hier sind wir wieder die Spießerfamilie vor dem Herrn. Nicht zum ersten Mal kann der aufmerksame Leser beobachten, dass ich sozusagen das Musterexemplar einer Soccer-Mom geworden bind.

Aber, und das habe ich wirklich nicht gedacht, es ist wirklich spannend, wenn das eigenen Kind voller Einsatzfreude mit den Teamkameraden um den Sieg kämpft, sich über jeden Punkt und jedes Tor freut. Wie Stimmungen umschlagen können, wenn man dann doch verliert und die Kinder sich durch die Enttäuschung kämpfen (ich sag nur: Bis zur Halbzeit 2:0 geführt und dann 2:4 verloren). Und sich dann durch ein kleines Eis wieder aufbauen lassen. Doch, ja – ich mag auch das am Elternsein.

Allerdings muß das nun wirklich nicht jedes Wochenende sein. Finde ich.

Damit hat sich alles in diesem Hause geändert. Es gibt bei Tisch keine Querelen mehr, kaum noch andere Streits und kein

“Dürfen wir schon Shows?”.

Denn es wird in jeder Minute, die die beiden zusammen sind, Fußball gespielt.
Geht das gerade nicht, weil es dummerweise gerade Essen gibt, so werden die Eltern quasi ausgeblendet. Es werden Strategien erörtert, verworfen, neue entworfen, diskutiert. Und, Wunder über Wunder, die Große läßt sich vom Kleinen Tipps geben. Der wiederum bewundert Kind Nummer Eins ob ihrer neuen Stellung ohne Ende.

Es ist unglaublich. Ich bin sehr gespannt, wie lange das so gehen wird, aber einstweilen tue ich das, was jedes Elternteil mit einem Funken Überlebenswillen tun würde. Sie einfach nur lassen. Denn ich sehe den Tag kommen, an dem auch diese Phase vorbei sein wird.

Ehm, ja. Da ein gewisser Autor das Navigationsgerät für sich beanspruchte und ich bekanntlich handytechnisch noch nicht im 21 Jahrhundert angekommen bin, haben wir dieses Mal sehr viele kleine Dörfer gesehen. Und da Spanier nicht unbedingt die gleiche Definition von “geradeaus über den Kreisverkehr” haben (sofern es überhaupt Schilder gibt), wie der gemeine Mitteleuropäer wurden es noch mehr Dörfer als man zählen konnte.

Und, um es klar zu sagen, die allermeisten sind weit davon entfernt süss und idyllisch zu sein. Gut, sie haben auch kaum klasssische Bausünden, die stehen tatsächlich an Küste, weswegen man dort auch nicht wirklich sein möchte. Oder, wie übereinstimmend mehrere dort lebende deutsche, niederländische und englische Auswanderer festgestellt haben: Das Niveau jedweder Touristen nimmt mit zunehmender Nähe zur Küste ab. Da dieses Mal Besuch und Kinder viel an den Strand wollten, kann ich dem nur mit vollem Herzen zustimmen.

Aber zurück zu den Dörfern: Spanische, wahrhaft authentische Dörfer bestanden schon in den besten Zeiten selten die malerischen weißen kleinen Häuschen, die sich kontrastreich zum blauen Himmel abhoben und sich ein Farbenspiel mit den satten Farben von südländischen Blumen lieferten. Der Großteil der Dörfer sieht in etwa so spannend aus wie ihre deutschen, englischen, niederländischen, polnischen oder *setzehiereinebeliebigeeuropäischeNationein* Pendants.

Nicht falsch verstehen, es gibt wunderbare Landschaften, einige gnadenlos schöne Ecken, die den Traum einer Auswanderung nähren – aber das ist eben nicht das wirkliche, echte Spanien. Das wirkliche, echte Spanien unterscheidet sich genauso, wie sich Nord- und Süddeutschland entscheidet. Wie sich die schnuckeligen Kaiserbäder auf Usedom von einem halbverlassenen Dorf mitten in Mecklenburg-Vorpommern unterscheiden. Oder die Dörflein der Nordseeküste nicht wirklich viel mit den alten Industrievororten des Ruhrgebiets zu tun haben.

Nur mit dem Unterschied, dass Spanien gerade eine Arbeitslosenquote von 27%, Tendenz steigend, hat und die Menschen dort echt andere Sorgen habe, als die Dörfer aufzuhübschen. Die meisten von Ihnen sind froh, wenn sie ihre Häuser behalten dürfen.

Vielleicht wäre es also einfach mal an der Zeit, sich von Idealvorstellungen, die es eh nie gab, zu verabschieden und sich auf das einzulassen, was da ist. Denn wenn man die Umgebung einfach mal ignoriert, dann bekommt man in diesen kleinen, so gar nicht dem deutschen Tourismusgedanken entsprechenden Orten Tapas aus Dingen, von denen man noch nicht mal wußte, dass man es so zubereiten kann. Und eine Paella, die diesen Namen verdient und nicht nur geschmackloser Reis mit zwei Muscheln und einer Krabbe zum suchen ist. Und wo es einen vernünftigen Café Asiatioco gibt.

Man muss sich nur trauen.

Einen einzigen öffentlichen Rechner habe ich gesehen und da hatte ich gerade keine Zeit, weil zwei kleine Jungen endlich nach Hause und in den Pool wollten.

Ich werde mich dann jetzt mal durch zwei Koffer Wäsche wühlen (unsere und die von Kind Nummer Eins, die auf Klassenfahrt war – man will nicht beschreiben müssen, wie die Klamotten nach einer Woche in diesem Regen aussehen) und versuche, mich hier temperaturmäßig wieder einzuleben.

Bis dahin, und weil es so schön war, hier ein Beispiel für unser hartes, hartes Leben an der fernen Costa Blanca.

“Toll Mama, und es hat sogar Nudelträger!”

Jemand Tomatensauce dazu?

Was soll ich sage, es hat geklappt. Nicht immer und nicht jeden Tag natürlich, es gab Tage, da hatte ich nicht eine Minute für mich. Aber es gab eben auch Tage, da hatte ich gleich mehrere Stunden. Das Freischaufeln war nicht so das Problem, es gab ein ganz anderes.

Nämlich dieses bewußte “Jetzt ist meine Zeit”. Es gab Tage, da sass ich auf der Couch, las etwas und stellte erst nachher fest, dass es meine Zeit war. Das ist auf der einen Seite gut, das bedeutet nämlich, dass ich mir diese Zeit jetzt ganz automatisch nehme. Auf der anderen Seite aber auch schade, weil man damit Dinge und Momente gar nicht als bewußt wahrnimmt und oft immer noch gestresst durch die Gegend rennt, weil man meint, keine Zeit für sich zu haben.

Was hab ich also gelernt? Zwischendurch innehalten, in mich reinhören und mich selbst fragen, ob es langsam mal wieder Zeit wird für eine kurze Auszeit. Und sie sich dann auch nehmen. Und andererseits eben auch reflektieren, ob man wirklich keine hatte oder sie einfach nur nicht so wahrgenommen hat.

So oder so, es war wichtig es täglich durchgezogen zu haben. So wichtig, dass ich es einfach nach Ostern weiter gemacht habe.

Heute abend zum Beispiel werde ich nicht arbeiten, wie ich es angedacht habe (dafür lass ich einfach mal meine Mittagspause sausen) und werde mich mit einem Glas eisgekühltem Weißwein und einem belanglose, aber kurzweiligen Buch auf die Terasse setzen. Ganz bewußt.

“Mein Name ist Kind Nummer Eins” auf polnisch sagen. Mein Vorschlag war ja, man sollte ihr beibringen

“Mein Name ist Kind Nummer Eins und ich kann kein polnisch.”

Aber dann sagte mir der Freundinnenvater, dass das zwar löblich, aber in diesem besonderen Fall unnötig sei. Warum, erklärte mir meine Tochter dann gestern nach der Heimkehr.

Es waren also vier Familien über den Zeitraum mehr oder minder anwesend. Davon war eine Familie polnischer Abstammung, eine äthiopischer und eine hatte eine französische Mutter. Dazu kam meine Halbamerikanerin. Und weil das noch nicht genug war, war noch ein geistig behinderter Junge dabei, der genauso mittendrin war, wie alle anderen auch.

Zu Essen gab es mal polnische Hausmannskost, mal äthiopische “salzliche Fladen mit einer leckeren Sosse für uns und einer scharfen für die Erwachsenen” oder auch mal einfach Stulle mit Brot.

Meine Tochter kam übersprudelnd mit Eindrücken wieder und konnte nicht aufhören zu erzählen, wer was getan, gesagt, gekocht hat und was sie alle miteinander erlebt haben.

Was macht es da schon, dass ich ihre Reisetasche quasi unbesehen in die Waschmaschine gegeben, auf Anraten des Freundinnenvaters das Kind ebenso unbesehen unter die Dusche gestellt habe und sie heute kaum aus dem Bett gekommen ist.

Solche Erlebnisse sind genau die, die ich mir für meine Kinder wünsche. Und hoffe, dass sie sie für immer in ihrem Herzen tragen.